 |
 |
 |
|
|
|
|
|
|
|
|
Нужно только уметь расслышать в любой музыке мотив, не выразимый никакими нотами, но созданный для всех нас, -- мотив Смерти.
По воскресеньям у нас лавочки открывают просто из упрямства: торговка домашними туфлями, например, бросает свое заведение и отправляется поболтать от одной соседней витрины к другой, с трудом волоча распухшие варикозные ноги.
Из газетного киоска свисают уже слегка измятые и пожелтевшие утренние газеты, эти гигантские артишоки начинающих жухнуть новостей.
На них торопливо мочится собака, киоскерша дремлет.
Пустой автобус мчится в парк.
В мыслях тоже наступает наконец воскресенье: люди обалдевают еще больше, чем в будни.
Они опустошены.
Только что слюни не пускают.
Но они довольны.
Говорить им не о чем, потому что с ними ничего, в сущности, не происходит, а они слишком бедны, и жизнь, может быть, им опротивела.
|
|
|
|